ENFIM, NIVELADOS...

“Me dá uma moeda pro pão?”

Que cena mais contundente! Os olhos mortiços do guri, ainda pequeno, espelham a cara da fome. Encolhido junto a uma parede, próximo à confeitaria, seu pedido repete à exaustão. A maioria não se detém.

Parece que ninguém mais ouve, enxerga ou se incomoda com essas cenas. Ficou combinado que isso é assim mesmo. Uns têm, outros não têm. Uns vivem, outros vegetam. Uns exploram, outros são explorados.

E os dias arrastam-se para uns, à semelhança de seus fétidos corpos arrastando-se pelas calçadas.

E os dias voam para outros, à semelhança de seus velozes carros, de seus aparatos tecnológicos que consigo carregam. Correm porque o feriado se aproxima. Terão tempo para uma escapada, que pode ser logo ali, há alguns bons quilômetros ou até há alguns milhares de quilômetros. Pra que existe avião?

Que coisa mais chata essa gente esparramada sobre calçadas de avenidas tão nobres. É uma verdadeira poluição visual.

Vamos buscar outros ares. Pelo menos, vamos mudar os cenários e ver essa mesma gente espalhada sobre calçadas de outros lugares. Oh, pobres coitados! Vamos nos engajar em campanhas mundiais. Ao menos estão eles bem longe de nossos olhos. A gente contribui e acalma a consciência. E já está de bom tamanho a nossa preocupação com o social. Os esfarrapados daqui, afinal, vivem num país tropical. Não devem sofrer tanto com o frio.

Pois, a moça parou. Quis dar a ele uma moeda de um real pra comprar pão, mas o guri pediu:
“A senhora compra, tia, e me dá”.

Ficou sentado, encolhidinho, esperando. Será que ele sabe qual é o “seu lugar”? Não quis entrar, nem junto com a moça. O seu lugar é ali fora. É, mais ou menos, como o cachorrinho que deve ficar fora do estabelecimento. É pior. É muito pior.

Nessas alturas, a moça lembrou-se da cena fotografada, onde caixões e caixas abertas e amontoadas, fétidas, com restos mortais, esperam destino para possível incineração, por falta de pagamento na manutenção dos túmulos.

Tem diferença entre pagar e não pagar? Parece que sim. Será mesmo?
Se pagar, fica fechadinho, guardadinho. Se não pagar, vai pro forno. Tem diferença?

E essa gente esparramada pelas calçadas? Vai pra onde? Pra vala comum, que está de bom tamanho.

“Pois à terra dada não se abre a boca”- trecho do poema dramático Morte e Vida Severina do poeta maior João Cabral de Melo Neto – mostra-nos que esta vida pode ser mais Severina, ou menos.

trecho de Morte e Vida Severina

Mas o melhor é que, depois do passamento, tudo se resume a um lugar mais fundo ou mais raso, mais largo ou mais estreito, mais abafado, ou nem tanto. Talvez, mais enfeitado. Agora, isso são apenas detalhes.

O importante é que, finalmente, estarão todos nivelados. Nivelados ao rés do chão, ou ao rés da parede. Talvez essa gente, que nada teve, até se sinta mais larga, mais ancha do que quando estava no mundo, como diz o verso do poeta.

Mas ao fim, todos, com certeza, estaremos nivelados.
Pois o sopro divino não faz distinções. E, como sabemos, estamos todos de passagem.

Reflitamos sobre isso nesse Dia de Finados.

DAS ÁGUAS...

Estela vai desviando das poças d’água. Busca com os olhos o lugar melhor, na calçada, para pisar. Chove muito. Como tem chovido!

Uma imagem assalta seu pensamento. Aquela da crônica que, há tempos, escrevera.

A cena do redemoinho, da avalanche que se avizinha, de um movimento que começa lento e vai-se acelerando: até o irromper, por estreita passagem, de um novo ser. Lá esteve, por bom tempo, imerso em meio líquido. Seu corpo é mais de 70% composto de água. Aliás, o que une toda a humanidade, bem como toda forma de vida, é a água. A própria superfície do nosso planeta, em sua maior parte, é água.

A água é sempre benfazeja. Ela alimenta, cura, purifica, limpa. Ela faz parte de nós. Estela vai assim divagando. Seu pensamento borboleteia, buscando ideias. Esbarra em conceitos, se embaraça em teorias.

De algum lugar, um pássaro cantor interrompe seu pensar. Mas pensar ainda é próprio de sua espécie. Assim, persevera e continua estabelecendo comparações, analogias. Busca, por assim dizer, a convicção da melhor opção. Para si, para o outro ou para ambos?

Puxa, é difícil! Melhor seria ter permanecido deitada em ventre esplêndido, ao som de um mar profundo e à luz dos olhos da mamãe, que cuidava dela o tempo inteiro.

Mas, que nada! Hoje, Estela está aqui: pronta para decidir. Ela que é quase só água, não pode colaborar para o barco fazer água. Que responsabilidade! E disseram a ela que isso é ter espírito cívico. Será?

Será que ela deve depositar sempre em outras mãos a solução de problemas em que se sente tão omissa? Será que os vizinhos da sua rua não poderiam, quem sabe, resolver aqueles problemas tão próximos a si próprios? E os da rua seguinte, outros problemas próximos a eles?

Oh, quantas questões! Pensar é preciso. Temos o maior poder à nossa disposição que é o pensamento. O problema é aprendermos a usá-lo, guiando-o pelas veredas do bem comum. Há que se ter um olhar estendido ao coletivo e que ações concretas sejam implementadas. Que discurso mais bonito, Estela!

Deixa os discursos pra eles! Trata de ti, dos teus e, se fores mesmo uma cidadã consciente, cuida, dentro do possível, daqueles a tua volta. Que já fazes muito!

Quanto à chuva, tenho certeza de que esperas com ansiedade que ela lave por completo a sujeira que, porventura, tenha ficado por debaixo dos discursos. Que ela cure as ofensas ditas e as injustiças cometidas: tudo assistido por todos nós. Que ela alimente novos projetos e aqueles outros tantos em andamento.

E, principalmente, que nessa hora derradeira, irrompa, desse caldo de águas um tanto quanto turvas, um condutor à altura de Estela e de seus concidadãos.

E que se CONFIRME o acerto na escolha com a tecla CONFIRMA.

DESVIOS

-“Pô, cara, se a gente róba, é robo mesmo. Agora, se é os cara lá de cima, é desviu. Tu já viu?

-É..."

Pois é, a conversa foi captada por ouvidos e olhos atentos.

Os dois homens sentados no chão, em andrajos, junto à grade que circunda a Fonte Talavera, em pleno coração da cidade, estavam ali a falar sobre os vários nomes que podemos dar às atitudes manifestadas por uns e outros.

Que exercício interessante, considerando-se os seus interlocutores!

Estavam eles, ali, desviados de sua função: que é não pensar. Como ousam!

Isso é, com certeza, um desvio. Mas são tantos os desvios... Até é temerário enumerá-los.

Desviemos o foco. Partamos para longe, porque é mais seguro.

Pois até o prêmio mais cobiçado, num mundo tão conturbado por guerras, dizem que pode ter tido seus desvios. Algumas indicações repousariam sobre interesses escusos.

Desvio também houve, quando aqueles imigrantes africanos desaparecidos, que se suspeita terem sido atirados ao mar por contrabandistas de pessoas, tiveram seus sonhos desviados por uma rota sem volta.

Desvios excessivos, também, cometeram os executivos que estavam no comando de grandes bancos internacionais. Que grandes desvios!

Comentam que até o cartel do petróleo sofreu com toda essa turbulência. Terão que fazer, provavelmente, um corte na sua produção. Haverá necessidade de reorganizar as peças do xadrez. Poderemos todos levar um xeque-mate.

O risco de uma recessão econômica mundial é assustador. Mas, seus comandantes usarão todas as suas armas, artimanhas, simulações, mentiras, todo o arsenal semântico disponível, ou até criado às pressas, para superar a tal crise avassaladora. Saberão distribuir os prejuízos dessa crise. Despejando mais sobre a base da pirâmide, como sempre.

E os dois mendigos?

Continuarão cantando o samba Deixa a Vida me Levar, até que a morte os abocanhe.

Agora, hoje, neste Dia da Criança, o desvio de um catador de latinha, do seu habitual caminho, fez-me lembrar de alguns gestos e atitudes que revelam o nosso “eu criança”.

Ele, atravessando a rua por onde habitualmente passa, deteve-se embaixo de uma cerejeira-do-mato. Saltou de sua pequena bicicleta, passando a colher suas frutinhas. Catava também as do chão, as do meio-fio, pondo-as no bolso da camisa e da calça. Comia, com sofreguidão, e saltitava ao redor da árvore como uma criança.

Pois até dizem que a tal frutinha quase não tem gosto. Mas aquele gosto, com certeza, lembrava o de sua infância. Reviveu, por instantes, o guri de outrora.

Eu, por minha vez, flagrei-me com a mão esquerda fechadinha, escondendo o polegar embaixo dos demais dedos, durante o almoço, como quando era criança. Aliás, um hábito que, vez por outra, assoma e me reporta ao passado, já distante.

Esses, com certeza, são desvios momentâneos, que iluminam nosso dia a dia.

Sua fonte é recuada no tempo e só faz bem à alma.

O RETORNO DOS DESGARRADOS

Nada como dar uma esticada até o Nordeste, não é?

Pois os jovenzinhos saíram, como sempre fazem, em busca de alimento. Só que as águas estavam tão quentinhas, e tão repletas de comida, que ficou difícil resistir à tentação de esticar mais um pouquinho a viagem anual que realizam.

Aqueles mais afoitos acabaram morrendo lá pras bandas de Sergipe e do Espírito Santo. Mas, os que permaneceram pela Bahia, foram mais sortudos. Eles bem que quiseram deixá-la, mas a Bahia com seu encanto, seu axé, seu mar piscoso, não os deixou sair.

E lá ficaram eles: brincando em suas águas. Dizem que foram vistos. Denunciada sua presença, foram capturados, com toda a garantia de sua integridade física. Após, embarcados em avião da FAB num voo de Salvador até Pelotas. Aqui, no Estado, serão acomodados em um caminhão refrigerado e levados ao Centro de Recuperação de Animais Marinhos (CRAM), em Rio Grande. Nesse local, serão tratados e, posteriormente, liberados para voltarem ao lar: as colônias do Sul da Argentina (Patagônia) e do Chile. A soltura dos animais no oceano tem o apoio da Petrobrás e do Exército.

Lá, então, darão continuidade à espécie.

Que coisa maravilhosa! Perder-se e ter gente sempre atenta a guiá-los de novo ao lar. Gente que se preocupa com os animais.

Pois, os pinguins-de-magalhães voltaram para casa.

Agora, o que preocupa é o indivíduo que pediu para voltar ao Presídio Central. Embora até tivesse conseguido um trabalho, estava foragido. Portanto, precisava cumprir a pena imposta. Daí, sua decisão de retornar.

Pelo que disse, andava passando fome. Então, resolveu entregar-se, cumprir a pena para, depois, voltar a trabalhar.

Considerando-se a atitude sensata do condenado, paira a preocupação acerca de seu retorno ao Central.

Imaginando-se aquele local como provisório, está ele muito longe de ser aquilo que representou o Centro de Recuperação de Animais Marinhos para os pinguins: a morada ideal para alguém se recuperar. Pelo contrário, segundo manifestação do Exmo. Sr. Juiz, responsável pela Fiscalização de Presídios na Região Metropolitana, as condições do Central deixaram-no, quando de sua visita ao estabelecimento, perplexo e envergonhado de ser gaúcho.

Portanto, quando de lá sair, o cidadão referido não estará recuperado. E a sociedade, que o espera, não tem com ele compromisso algum de ajudá-lo na busca de emprego e de melhores condições.

Talvez o problema seja mais complexo que o dos pinguins. Jogá-los ao mar, próximo à sua região de origem, é o bastante. Eles viram-se sozinhos. E, em suas colônias, sabem proteger-se dos demais predadores. Afinal, podem contar com os da sua espécie.

Parece que não é o que acontece conosco. Somos predadores de nós mesmos.

Precisamos, na verdade, aprender mais com os animais.

Já imaginaram? Se nós, os humanos, colocássemos todo o nosso potencial construtivo e de solidariedade em favor dos da nossa espécie?

Infelizmente, o acolhimento dos pinguins, tanto por nós, quanto pelos de sua espécie, causa inveja!

TALHADO PRA COISA!

Pois Paulo, por ser do tipo franzino, virara Paulinho. O que perdia no vigor físico, ganhava no raciocínio rápido, na esperteza, na quase audácia. Por vezes, excedia-se.

Como naquela vez, no colégio, em que, por detrás da porta, ouvira Irmã Beatriz confidenciar a uma colega sua simpatia pelo Professor Moacir, de Matemática. Interpretando as palavras da freira, a seu bel-prazer, achou que tinha descoberto um segredo. Guardou-o, portanto, para, no momento certo, usá-lo em seu favor.

Lá pelas tantas, numa prova de final de semestre, cometeu tantos erros que estava por um fio para ser reprovado. Daí, o pirralho pretendeu usar o tal segredo para ser aprovado. Ao ser inquirido pela irmã Beatriz, vice-diretora, demonstrou saber da tal conversa. Com isso, pretendia safar-se modificando a nota final.

Quase foi expulso por comportamento danoso a si e aos que com ele conviviam. E, claro, teve que repetir o ano. A irmã, coitada, que sentia simpatia pelo Professor, por ser ele um vocacionado para a profissão, quase já não se dirigia ao colega. Tinha até medo que os demais professores ficassem pensando coisas e loisas... Um absurdo!

Mas o guri não se emendava.

Certa feita, inventou uma tal de rifa, cujo prêmio não existia. Os pais foram chamados a devolver o dinheiro recolhido.

Conforme ia crescendo, tornava-se mais habilidoso no trato com os colegas. Mas o fato é que ninguém depositava muita confiança nele.

Acabou por concluir o 2º Grau, embora não gostasse de estudar. Essa era a verdade.

Mas lá pela casa dos vinte e poucos anos, conseguiu passar num concurso, tornando-se um funcionário público de nível médio.

Nesse novo ambiente, pôde exercitar essa sua índole nada recomendável. Aliás, antes trabalhara numa borracharia, onde lá, também, metera-se em alguns “rolos” com os colegas. Portanto, o problema não era onde ele trabalhava, mas, sim, o seu perfil.

Não se sabia exatamente o que ele pensava sobre as coisas. Nem o que pretendia. Os colegas da repartição já comentavam que Paulinho era meio muçum. Ensaboado, pra piorar.

Nessa marcha, conseguiu meter-se na associação de classe, onde obteve votos suficientes para dela fazer parte. Os colegas reconheciam que, para percorrer alguns caminhos, fazia-se necessário ser, digamos assim, habilidoso.

A essas alturas, ele ficara sabendo do apelido que lhe haviam posto: Muçum

Mas isso não lhe incomodava. Pelo contrário, dava-lhe um renovado estímulo. A cada tento obtido, ficava provado ser de grande utilidade, no seu dia-a-dia, essa sua característica.

Sim, porque ela transformara-se em algo desejável. Não mais abominável, como na juventude. Os tempos da Irmã Beatriz eram coisa do passado.

Paulinho, agora, é o Paulinho Muçum.

O fato é que já tem conseguido para o Posto de Saúde, onde trabalha, algumas melhorias. Os “coitados”, que lá buscam atendimento, têm até esperança que Muçum consiga um novo aparelho de Raios X. As comadres já cochicham que Muçum prometeu “furar” a fila dos transplantes. Ninguém sabe como ele fará isso. Também, não importa.

O que interessa é que ele vai se candidatar a um cargo no Legislativo. E conta com o apoio de todos aqueles “infelizes”, a saber: os necessitados que nele acreditam.

Dizem até que anda metido num tal de “negócio da china”. Essa “china” é aquela dona, conhecida no bairro, que, nas horas vagas, é uma sacoleira de mão-cheia. Costuma trazer, às escondidas, uns remédios Made in China, via Paraguai.

Que dupla! Esses vão longe...

Aliás, como lema de campanha já está pensando em algo tipo:

“Vote em Paulinho Muçum. Aquele que não é apenas mais um".

Todos da comunidade estão esperançosos. Paulinho já prometeu atender a todas as reivindicações. São pedidos e mais pedidos...

Mas, sempre paira a dúvida.

Tomara que ele não vire um “daqueles quitandeiros”. E ainda convença um ou outro de seus eleitores a se tornarem “laranjas”. Já pensou?

Sabe como é: uma mão lava a outra.

Favores prestados, favores cobrados...

MATEANDO...

- Terta, é uma dinheirama! Não é? Dava pra resolver muitos problemas por aí afora.
- Mas bah, tchê! Nem dá pra imaginar.

- O Dr. Siqueira, lá na fazenda, falou que é uma tal de máquina que pode revolucionar o mundo. Já pensaste?

- O que é revolucionar?
- Acho que é mudar. Só não sei se será pra melhor...

- Será que a gente pode melhorar?
- Quem sabe...

- Tem gente que diz que, quando uma borboleta bate asas na China, muda alguma coisa do lado de cá! E é só um bater de asas. Agora, imagina essa geringonça, mais enrolada que namoro de cobra. Já pensaste? Milhares de canos e fios, todos enroscados lá embaixo.

- Valha-me Deus!

- Pois é Dele mesmo que eles andam atrás, Terta!

- Será que o Patrão-Velho vai mostrar a cara? Vem sem intermediários? Acho tudo muito arriscado. Estão metendo os bedelhos onde não deveriam. Acho que isso não vai dar um quilo.

- E vai que acontece, Terta? Aqueles que estão perto da geringonça vão ser os privilegiados. Vão falar primeiro com o Patrão.
- E nós aqui, nesse fim de mundo!

- Sabes, das duas uma: ou esses caras estão só tirando um tempo, ou estão esperando o cavalo passar encilhado.

- Que nem político?

- É, isso... Todo mundo sabe que todas aquelas baboseiras não vão dar em nada. Mas todo mundo ouve, acompanha, fica esperançoso. E, no final, eles ficam por cima da carne-seca e a gente dá com os burros n’água. Será que lá, como aqui, também não teve gente que levou por baixo do poncho? Afinal, é um dinheirão.

- Pra que tudo isso, Zé?
- Não sei... Passa o mate.

- Zé, olha... A gente já conversa, há muito tempo, com Ele. E Elenunca nos faltou.
- Todos os dias, Terta.
- Todos. Nesse fogo, nesse amargo, no silêncio: a gente está mais grudada Nele que barro em tamanco.

- Pois é...Deixa os moços tentarem.
- Deus tem mais para dar do que o diabo para tirar, Zé.
- Vão acabar dando a mão à palmatória, Terta.

- É, Zé... Nesse pealo, Ele não cai.

SAMBA DE UMA NOTA SÓ

A foto é eloquente. Por si só basta. Pousa-se o olhar e a alma chora. Olhando-se, mais atentamente, veem-se ainda algumas teclas intactas. Mas o conjunto é desolador. Está ali a atestar a condição a que foi relegado. Servirá, talvez, como sucata. O texto, que acompanha a foto, é sucinto. Apenas situa o objeto no lugar onde se encontra. É suficiente. É uma escola!

Será que os leitores ficaram surpresos? Será que se indignaram com a cena? Por certo, alguns se detiveram na fotografia. Mas será que a cena foi forte o suficiente para deixá-los indignados? Afinal, era apenas um piano tomado pelos cupins.

Por certo, houve leitores que se sensibilizaram. Sensíveis, nós brasileiros, sabemos que somos. Mas, só isso não basta.

Existiu, porém, uma leitora, de nome Regina, que se lembrou daquela escola onde, anos atrás, estagiara. Lá, também, havia um piano. Tomada pela curiosidade, saiu em busca daquele outro piano dos tempos de estagiária.

Pois, a sua antiga escola não tem mais portaria. A porta está sempre chaveada. A vice-diretora é quem a abre, quando ouve as batidas de alguém. E, é claro, quando está por perto da porta. Quando está longe, fica-se a bater... Não há porteiro, não há monitor. Faltam tomadas. As aulas concentram-se, em todas as séries, nas matérias tradicionais. Nada de informática, artes, música. Os computadores (poucos) servem apenas como distração para crianças do ensino fundamental. Não há professores de informática.

O auditório que a escola dispõe está sucateado. Aliás, o que é sucateamento? O que é sucatear?

Não precisa ir ao Aurelião. Basta visitar algumas tradicionais escolas estaduais. Olhar nos olhos de professores que, não se sabe como, ainda conseguem motivação para mister tão nobre. Que força possuem! Um dia, ainda, deverá ser escrito um alentado estudo sobre essa garra que os mantém firmes, levando à frente um ideal, embora com alunos tão desmotivados pela incerteza de sua futura inclusão numa sociedade cada vez mais competitiva.

Ah, mas e o piano?

Pois, no ano em que essa escola comemora 90 anos de existência, encontrou a antiga professora outra sucata: um piano Essenfelder que dá dó de olhar.

Aliás, o dó e o sol, notas-base do clássico Samba de Uma Nota Só, garante Dona Regina, ainda estão intactas. Como diz a letra:outras notas vão entrar. Mas o piano não as tem mais.

Assim, pra quem quer todas as notas: ré, mi, fá, sol, lá, si, dó– DESISTA.

Pede-se urgência na visita. Garante-se, até antes de ontem, as duas notas-base: o sol e o dó.

Portanto, indignar-se é pouco: não é o suficiente.

Precisa-se de ação.

Tom Jobim - Samba de Uma Nota Só (vídeo)